Un relato inacabado ( y V.)

Y Ángela... Ángela también se me fue demasiado rápido... Pero tal vez no sea momento de recordar esa herida. No ahora, con esta claridad mortecina que apenas deja correr el aire. Ángela siempre fue como una luz; ella no pertenece a estas tinieblas, ni siquiera ahora.

Me pregunto si algún día dejará de llover. Si podré ver el sol de nuevo, antes de que me llegue la hora. Quizás pueda parecer un poco pesimista, pero a mi edad puedo permitirme ese lujo. Es curioso cómo se va difuminando el temor a la muerte conforme va llegando su tiempo...

Cuando se es niño casi no se le presta atención; para qué. Después, en la juventud, no se le quiere echar cuenta; es una sombra demasiado amenazante como para mirarla a los ojos. En la madurez llega el horror; la angustia del tiempo perdido y de la cercanía del final; la rapidez de los días se hace agobiante, y las noches apenas sirven para descansar porque se teme demasiado a esas sombras que la acompañan y a las que en la juventud se trata de ignorar. Pero luego llega la vejez; el paso cansino y la vida relajada, tranquila, sin sobresaltos. Y la muerte se acepta como un paso más; un ciclo que hay que cumplir para volver a comenzar después de haber aprendido lo que está bien y lo que está mal. O al menos eso es lo que yo creo. La muerte es un tema tan... frío.

Pero después ha de haber algo; algo que sea justo con lo que se ha vivido. Todo funciona así: lo bueno siempre tiene premio; lo malo, castigo. Así es en la vida. ¿Porqué ha de ser diferente en la muerte? Sería absurdo que muriese gente intentando ayudar a los demás y que tuvieran el mismo final que aquéllos que sólo han vivido para sí mismos, sus caprichos, sus egoísmos, su provecho. No. No sería justo. Por eso yo creo que hay algo más. Siempre he vivido con esa expectativa. Y me ha ido muy bien: he tenido amigos a montones, unos hijos fantásticos, una esposa que no merecía y que me hizo dichoso mientras estaba a mi lado, unos padres que me dieron todo lo que soy y lo que tengo... En realidad no puedo quejarme, pero creo que toda mi preocupación por los demás me da un poco de derecho a protestar por este tiempo asqueroso que me está torturando la salud y el ánimo.

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En fin, como decía Porky "ésto es todo, amigos". Reconozco que no es un relato muy optimista, pero sí que deja penetrar algo de luz por alguna rendija. Recuerdo que lo escribí hace muchos años, cuando en Sevilla se llevó algunos días lloviendo sin parar (bastantes, creo recordar). No es que yo me sintiera exactamente como el relato, pero algo sí. Me gustan los días de lluvia, pero no tan seguidos. También es verdad que hay retazos biográficos de mi familia desperdigados, pero no voy a decir cuáles son; permitidme que me los guarde para mí.

Tal vez algún día me siente a terminarlo, pero ahora mismo no me siento capaz: he perdido bastante práctica en esto de enfrentarme al folio en blanco. Pero tal vez lo intente..., algún día.