Un relato inacabado...

Últimamente he estado ojeando escritos de hace años. Escritos propios, relatos, cuentos cortos... casi todos inconclusos o muy..., digamos tétricos o truculentos. Recuerdo que las pocas personas que han leído algunos de mis relatos me decían "en todos tus cuentos siempre acaba muriendo alguien"..., y es cierto.

Yo, que soy una persona optimista por naturaleza, escribía relatos en los que apenas había luz y la muerte siempre ganaba o era la única salida. No eran todos así, pero sí la mayoría. Quiero pensar que, en el fondo escribía de esa forma porque todo tiene remedio, menos la muerte, y la muerte lo remedia todo.

De repente he encontrado algo de seis páginas, por supuesto, inconcluso, pero al leerlo me ha seguido gustando, cosa que no me pasa con la mayoría de los relatos antiguos que he escrito y que releo al cabo del tiempo. Ése es el motivo de que me haya decidido a ponerlo aquí, en trozos, por supuesto, porque sería muy largo de poner entero..., para que lo juzguéis, si os apetece... Lo pondré en otro color, para que se distinga...

Fuera sigue lloviendo, como hace ya casi tres semanas. Apenas se puede ver gente en la calle aunque, a decir verdad, llevo bastantes días sin mirar siquiera por la ventana. El hastío de este cielo gris y pesado me ha inundado el ánimo, y apenas me apetece acercarme a un cristal para mirar afuera. ¿Para qué? Nada va a cambiar ya en esta maldita rutina que me acerca a la muerte como un avión cayendo en picado se acerca al suelo.

El sol se está difuminando poco a poco en mi cerebro, como los recuerdos cercanos.

Este piso se me hace cada vez más... odioso... No puedo soportar el reflejo de mi sombra sobre el suelo y las paredes, siguiéndome a todas partes; rompiendo mi soledad... y mi silencio. No puedo soportar la mirada de los retratos y las fotos; los cuadros que me recuerdan que una vez fui joven..., y feliz. No puedo soportarlo.

...Y fuera sigue lloviendo, como si en la paleta de colores de Dios se hubiesen gastado el color cielo, y el color sol , y el color luna y estrellas...

Este maldito tiempo sólo empeora mis dolores y mi carácter. Si al menos dejase de llover...

Ya ni siquiera escribo para distraerme, como hacía cuando era joven. La fama me atraía como el azúcar a las abejas. Quería ganar concursos: el Planeta, el Nadal, el Cervantes, el Púlitzer, el Nóbel... ¡Bah! Tonterías de juventud. Al final todo se queda en meros sueños. Como los charcos que ahora inundan la calle... O tal vez sea el sol el que desaparece con la lluvia, como si el agua lo borrase del lienzo del cielo.

Ahora sólo escribo para torturarme; para descubrir que estoy solo; para gritarme que el tiempo me está aplastando la vida; para seguir hundiéndome, como la ciudad bajo esta maldita lluvia...